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Ich bin so grässlich hässlich, ich bin der Hass

Es muss 1984 oder 1985 gewesen sein, unsere Klassenfahrt in die KZ-Gedenkstätte Mauthausen. Ein Besuch, an den ich mich nach all den Jahren im Detail nicht mehr erinnern kann, wohl aber an die beherrschende Frage dieses Besuches, auf die ich selbst heute keine schlüssige Antwort gefunden habe. Es ist nicht die Frage des „Warum“, es ist die Frage des „Wie“!

Keine anonyme, dunkle Macht quälte, prügelte, erschlug und erschoss täglich Menschen auf der berüchtigten „Todesstiege“, drehte den ...

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